Напиши стих про меня -
скажи, что делать было нечего.
Напиши мне через 3 дня,
или через год, или вечером.
Снова нарисуй меня -
с каким-нибудь взглядом доверчивым,
ты скажешь: "я это любя",
но я знаю, что это не вечно всё.
Боль уйдёт, обиды останутся,
только ты не вернёшься - никак.
А мне всё как прежде, мечтается,
я по немногу погружаюсь во мрак.
* * *
Странно всё это, ведь помнишь,
как мы с тобой целовались на улице?
Ты обидное слово уронишь,
и уйдёшь к очередной своей курице.