Война-беда
Как прекрасно вино с теплых горных вершин,
Виноград что растил, словно сына, грузин.
С каждым вздохом дрожал он над хрупкой лозой,
Орошая ее своей гордой слезой.
И когда виноград созревал, набухал,
Урожай винограда грузин собирал.
Сладкий сок виноградный был нежным вином,
На застольях с тостами, друзьями с добром
Разливал тот нектар всей душою своей,
Наполняя гостям чаши с чувством полней,
И не знал как соседей он в жизни родней.
Без застолья Кавказ, словно жизнь без друзей.
Был прекрасен Кавказ гостеприимством своим,
Только стал он для всех после войн как чужим.
Не сплотились соседи единой бедой
И страдали болезнью единой – войной.
От палящего солнца засохла лоза,
У грузина заплыли печалью глаза,
Ведь когда-то в веселье и радости жил,
На застольях за мир он тосты говорил.
И за то, что соседей, как братьев, любил,
Воевать не хотел, виноград свой растил,
Жил, как будто один, по соседству с бедой,
Ведь родному народу он стал как чужой.
Вдалеке от людей, среди горных вершин
Жил в печали один старый гордый грузин,
И вино горькой чачей уже запивал,
И, войну проклиная, всегда повторял:
«Нет прекраснее чувств, чем в запое тонуть,
Боль души утолять, что так давит на грудь.
Обо всем позабыв, опуститься на дно
Там, где в мыслях пустых от запоя темно.
Как ничтожна от близких звучащая ложь,
Что впивается в сердце словами, как нож,
Проржавевший годами от злости людской,
Только в пьянстве находишь душевный покой».
06.06.11г.