Пред нами желтая долина,
Вокруг монгольская земля.
Ревёт мотор неумолимо,
Ломая стебли ковыля.
Шофер и я - в кабине двое,
А в свете фар вся степь видна.
Стекло поднято лобовое,
И боковина снесена.
Но кто-то третий душу гложет,
И говорит: - Спусти курки!
Ты любишь жизнь, девчонок тоже,
И не лишен, порой тоски.
Но где ж твоя любовь к природе?
-Пошел ты к чёрту - не зуди!
Когда в руках ружьё на взводе,
То, значит, живность впереди.
Джейраны ближе, все виднее,
Бегут, дыханья горяча.
Я, выбирая по плотнее,
Ловлю в прицеле рогача.
Один, второй - вперёд за третьим,
Убит и третий - дальше жмем.
Но где ж конец? - по всей планете,
Такие хищники с ружьем.
Пощады нет и в водной сини,
В жару, бураны, в хладь и в дождь.
Ведь от волков, что из России,
Вообще спасенья не найдешь!
Для них одно: даешь, что зримо!
Напрасно зверь бежит пыля,
Пока мотор неумолимо,
Ломает стебли ковыля.
Здесь прав поэзией воспетый,
Убитый выстрелом поэт,
Что написал на смерть поэта:
Курок взведён, прощенья нет!