150-й.
(Взлёт под прицелом.)
Я вновь погружаюсь в глубины сознанья,
Как будто что-то хочу отыскать.
А, впрочем,… нет уже терзанья,
И нет сомненья: писать, не писать.
Всё позади, лишь неясно начало.
В руках карандаш и бумаги лист.
Что было, то было. А чем всё стало?
Вопрос без ответа, и лист ещё чист.
В прошедшем снова блуждает сознанье.
Как наяву, сумасшедший влёт.
Живущее в прошлом воспоминанье.
Один из немногих, безумный полёт.
Всё до предела, всё, что есть силы.
Газ, закрылки, тангаж.
И, пусть, захлёбываются турбины.
Секунда - жизнь, остальное - мираж.
Здесь, наверху, чернильное небо,
Огромный пылающий солнечный диск.
И, в общем, неважно был или не был.
Тот, в прошлом полёт, короткий как вскрик.
Скулят, раздолбанные турбины,
И не закончен ещё полёт.
Но, как подружка, послушна машина,
А, значит, дотянем, не подведёт.