Гортань курлычет нам, как журавли,
И проливает смысл своих наречий,
И стих бурлит от замысла вдали,
Вдали от ясных слов и внятной речи.
А мы лишь думаем, что знаем наперёд,
Что, спотыкаясь и блуждая робко,
Туманным утром мимо нас несёт
Прохожий в черепной своей коробке.
И мы в него не верим, нет и нет!
Что у него там, бред ли, мыслей молодь?
А он хранит внутри себя сонет
Простой и совершенный, словно жёлудь.