На улице ветер играет сердцами бездомных, как сам он людей,
А дома, где нет ни ветров, ни мороза, мы молимся сотням огней.
Они, многотысячной давности жизнью, спасают заблудших во тьме.
А ветер домашний всё в форточку рвётся, вернуть тех, кто дорог тебе.
И мы понимаем однажды, не сразу, что тот, кто был рядом всегда
Порой не со злости, а может специально возьмёт и уйдёт. Навсегда.
Разделится прямо у вас перед носом прямая дорога на две,
И сам разбирайся, куда повернуться, осечки прощая судьбе.
А надо прощать ли? А может бороться? Дать фору и выступить в бой?
Сам против себя под покровами ливней играешь своею судьбой.