дуже осінньо, терново, в закрутах річок
йде між деревами сірим серпанком волога
вогкість така, наче в винному погрібі бога
в'ється оріль у деревах струмками стрічок
важкий теплохід підминає під свої боки
жовтеньких лататть довгоноге зелене листя
зникає за рогом останній завод. передмістя
стрічає сосновою хащею в два береги
і ми, такі сонні, з нестачею кави в крові
знімаємо сонце, що сходить, ховаємо фото
зривається з губ із смаком табаку прохолода...
то вересень свій новий день відпускає у світ.