Я сейчас окруженью внимаю с улыбкой,
Потому от забот не взъерошен, не яр,
Я уже отыграл свою первую скрипку,
И сложил её бережно в старый футляр.
На воротах бумажного, нотного створа
Я поставил автографом жирный крючок,
Пусть теперь за меня поработает втора
У которой длинней и надёжней смычок.
Я душевной нисколько не чувствую боли
Потому, что вернулся в малиновый звон,
Позыбыв, наконец, аромат канифоли,
И обычный настрой на повышенный тон.
Чем окажется мир, кто ему непонятен?
Что несу на руках из сосчитанных лет?
Да наверное тот, от мозолистых пятен,
До известных времён уготованный след.
А доигранный Бис в суете не воскреснет
Уповая на сонм пересыщенных лир,
Вот поэтому я недописанной песней
Поменял полусвет на обыденный мир.
Только шорохи здесь совершенно иные,
Без широких ковров и парадных кулис,
Я смотрю в небеса откровенно земные,
Где рождаются звёзды, и падают вниз.