У меня сердце сейчас провалится,
Недоварится, недожарится, пересолится.
Я его на скамейке оставлю
Псам голодным.
Чтобы ночью умирать,
Потирая друг о друга ладошки холодные.
Такая пустая, разбитая, никчемная, но свободная!
И мне не нужны 200 грамм в бокале,
Песни в розовом стакане,
Монеты из чужой страны в рваном замшевом кармане…
Мне надоело ждать вестей от мертвых рыбок в океане,
Черкать слова-моря несвязные
Обрывками, клочками.
Без запятых и точек, без лишних недострочек.
Стал непонятным почерк,
Похожий на старинный дом поэтов-одиночек.
Верхушки крыш, огни, коты…
Мой маленький Париж.
И, кажется, за дверью притаилась мышь.
Ты спишь?
Молчишь.
Я задыхаюсь. Остаюсь.
Неслышно к твоей мягкой колыбеле подкрадусь,
Прочту на сон грядущий повесть на двоих
И несколько стихов —
Безумных, но своих.
Вчерашний май утонет в ливне, станет мной.
А кто сказал, что дождь не может стать росой?
Что до мечты нельзя дотронуться рукой?
Что жизнь должна быть скучной и простой?
Без сердца, шума, треска в голове,
Без счастья и мечтаний на Заре.
Пусть даже без рисунков на стене
Я не поддамся безрассудной и оставленной тобой Весне.
май 2012