Ну, вот и утро.
Что ж, прощай надежда,
Единственный огонь во тьме бессонниц.
При свете дня ты только чёрный уголь,
Хотя и полон тайной жгучей муки.
…Но горячо и солнце.
Но ведь солнце – не часть души.
Оно беспечно греет
Бесчувственных равно, как полных страсти.
Его тепло, как и тепло камина,
Лишь для того, чтоб согревать подагру
И нежить тело ленью и истомой.
…А свет его и вовсе неприятен.
Он ярок так, что в нём всё очевидно:
Уродство и холодная красивость,
Бесцветность и крикливая окраска,
Чрезмерность и немая пустота,
И знаки всех страстей…
…Но что мне солнце?
День, сколько бы ни длился –
Будет вечер
И, мучимый надеждой, может быть
Я разом утолю все до единой
Мои мечты.
Ах, бессердечный друг,
Мой сдержанный,
Мой осторожный ангел,
Неужто ты могла меня забыть?