Дождь идет в феврале. Ни письма, ни звонка телефона.
На кухонном столе отпечатался будничный быт.
Снилось мне, что монах из весенних предгорий Афона
и светло, и легко понимает, зачем ему быть.
А потом мне приснилось, как в северной части Европы
в штормовую погоду седой и соленый варяг
правит утлую лодку под океанический рокот
и поет свою песню о дальних суровых морях.
Дождь идет в феврале. От дождя даже небо просело.
Я очнулся в ирпенском лесу абсолютно нагим,
и промокшей душой отогревший холодную землю,
я лежал, и на небо смотрел, и шептал: "Помоги".