Прибой, как пожилая прачка,
Задрав повыше рукава,
То матерясь, то тихо плача,
Стирает в пене кружева.
И кто затеял эту стирку?
Суббота, праздник, выходной…
На кружевах зияют дырки,
На прачке - рваное рядно.
Сады – седые. В небе – просинь.
В горах пирует листопад.
На море - небогата осень:
Один застиранный наряд
Для зимней стужи, и для лета…
Ну, а сейчас, в погожий день,
Вдруг проступила в ясном свете
На серебристом поле чернь.
Бегут фисташковые волны.
Скучают рыбаки в порту,
А корабли за дальним молом –
Офорты в синих паспарту.
Вот, повернулись носом к ветру…
Боятся шторма неспроста.
А на сетчатке – пик Ай-Петри,
Да белых чаек суета...