Отчего мне вечером не пишется,
Серой дымкой пролегла печаль.
Это просто голос твой мне слышится,
Это осень спряталась в вуаль.
Упустила что-то я заветное,
Может мне немного помолчать.
Разглядеть я не смогла заметное.
Мне осталось локти лишь кусать.
А теперь вопросом себя мучаю,
Почему я не открыла дверь?
А могла бы по такому случаю,
Я открыть её, ты мне поверь!
Это просто осень виноватая,
Раскидала пышный свой наряд.
Озорными играми богатая,
Полетел в меня её снаряд.
Припев:
Очень жаль,я не Есенин,не Ахматова,
Но чуть-чуть быть может, что-то есть.
Помечтаю тут... простите,виновата я,
Мне самой приятна эта лесть...