Но что до безобразия пропорций,
то человек зависит не от них,
а чаще от пропорций безобразья.
И. Бродский
Никто не в силах мне помочь.
Куда-то в ночь уходит дочь.
И мрак сгущается над ней
опасной тенью от ветвей...
Что ждёт её в полночный час?
Голубизна случайных глаз?
Природы ветреный каприз?
Чужой, совсем не нужный приз?
Что этот город может дать?
Он лишь умеет отбирать,
Чужое горе отпирать...
в глаза тебе бесстыдно врать.
Она ещё совсем дитя,
её испортишь ты, шутя...
Зачем её натуре пылкой
твоя холодная улыбка?
В ответ- пустая тишина.
Как медный грош в окне- луна,
на чёрном небе словно- знак,
что всё у нас давно не так.