В парке на скамье лежит дневник
Ветер шевелит его страницы.
Жаль, читать тот ветер не привык,
Зная, что чужое, - не годится.
Тут прохожий к дневнику подсел,
Так приник, не может оторваться,
То тревожно хмыкал, то сопел,
А то, в крик, потом давай смеяться....
Все б листки прочел, наверняка,
Но с последним грустно скорчил мину
Не было у дневника конца,
Только золотая середина.