через пару минут я проснусь,в глубине души ощущая всю невозможность сна
и это будет вчера,это будет сплошная несменяемость дней и меня.
как это,начинать с прочитанной,с книги,что давно была,
бродя от обложки до обложки,ища смысл,ища себя-не дана , еще одна
жизнь человеку,чтобы все сделать не так,но "чтобы" уже опять позади.зима.
а ты,да что,тебе только кромсать бумаги,выбирать цвета поярче,резать глаз
сплошной карнавал,в котором тебя,тебя целиком не найти,не объять в кругу еще раз.
в чем же секрет этих фантазий,видеть не то что нужно,быть кем-то еще,
милый,это про нас,веришь ты или еще рано тебе верить в это "все"и в это "ничего"
да нет же,ты только картинка, плоская как стальной лист, тебя бы порвать и выкинуть,
а я все так же приплюсовываю и прибавляю то,чего в тебе никогда не было,и чему наверно никогда
не быть.