У исповеди острых граней нет.
Скупые слезы.. пересохло русло..
В живой душе так, беспричинно, пусто,
Как будто в доме погасили свет..
Как, невзначай, вдруг оборвался звук..
И, не расслышав, жаждишь повторенья..
Оборван край, судьбы, предназначенья.
И снова, словно вАлится из рук
Тяж;лая, немыслимая ноша,
В писании зовущаяся, - крест...
Да мало ли , непрОйденных мной верст,
Следы навеки замела пороша?
В исповедальне теплится свеча..
Не дрогнет пламя.. Так ли я грешила?
Из жалящей крапИвы саван шила..
Да разорвАла ,как-то, сгоряча..
Скрижали жизни.. истины талмуд..
Листаю будни, где-то, с красной строчки..
А ночью - мысли бьются, с грифом ''срочно'' !
Когда часы уж зАполночь пробьют..
Светает.. В окнах тает лунный лик..
Чреда бессониц - цепью в Лукоморье..
А, может, звенья той цепи - в подспорье?
Чтоб новый опус на листе возник?
Коль хочется вкусить моих даров, -
В исповедальне жертвую вам снова -
Слова, - как зерна рисового плова..
И, как приправу, - сладостный ,из снов.