Сколько тобой уже написано. Перечеркнуто. Порвано. Сожжено.
Но ты радуешь каждым новым твореньем.
Только радовать никак не можешь тех, кто знает тебя одно: в боли только приходит прозренье.
Также, как и все твои черновые листы, что сгорают в камине до тла,
свою жизнь каждый раз ты рвешь на кусочки.
И от жизни твоеи останется также одна зола,
если не перестанешь зачеркивать людей как строчки.
Допиши, поменяй одну букву. Значение, суть измени.
Но люди- не стих, чтобы вот так их черкАть.
И прекрати судьбу свою ставить как черновик.
Начни ты наконец, тебе уже хватит сил её набело писать.