Мы шторм ожидали давно,
его предвещали прогнозы:
на скалы летит Н2О,
солёная, как мои слёзы.
Укрыться спешат сейнера,
их трюмы забиты кефалью;
даль скурвилась, стала сера,
и вовсе не кажется далью.
Мы шторм ожидали давно,
а он всё равно – неожидан:
у этой дурной Н2О
и бзики свои, и прикиды.
Пронзительно чайки орут
в расхристанном сумрачном небе,
и волны, взъярённые, прут
на берег, страшны в своём гневе.
У моря стою, отрешён,
смотрю, как за рухнувшим валом,
волна, распустив капюшон,
что кобра, бросается к скалам.