Тепло осеннее обманчиво – глотком души не напоить.
Но тянут к солнцу одуванчики макушки яркие свои,
И все вокруг покуда зелено, и синью небеса дарят,
И как поверить, что отмерена лишь пара дней до октября?
Выходишь из дому в безветрие, но небом впрок не запастись.
И облака совсем как летние, и будто бы прозрачна высь,
И клумбы – пышные и пестрые, и куртка лишняя – в руках.
…Но осень бродит. Перекрестками. С хитринкой лисьею в зрачках…
Еще чуть-чуть, еще минута – и… и хмарь, и слякоть, и дожди…
Так учишься свыкаться с чуткостью – с печальной радостью в груди,
С бесплотностью и невесомостью, с неведомой своей судьбой…
Да, так становишься знакомым ты лишь осенью – с самим собой.
Но до того – она непрошено расставит ноты октября:
Свое последнее роскошество, песнь золота и янтаря,
Где контрапункт рябин рубиновый, где трав прощальный малахит…
И музыка ее старинная прольется в тихие стихи…