Если б знала чему была рада
родила бы, наверное, дочь.
Не считала бы сына наградой,
не искала б сравнений точь-в-точь.
Не мечтала бы ночью угрюмой
как придёт он впервые помочь,
не терзалась бы томную думой,
что однажды к другой уйдёт прочь.
Не ждала бы его вечерами
с посиделок друзей заполночь,
не ходила б по дому кругами
сил у неба прося превозмочь.
Как-то разом не надо всё стало,
топором его были слова…
На столе одиноко лежала,
как Предтечи, её голова.