Вот, погляди - здесь повсюду народ.
Шумно и душно и каждый здесь пьёт.
Закат уже близок, идут все сюда,
Зачем же идут? Жизнь сюда завела.
Счастливых ты мало средь пьяниц найдёшь,
Кто счастлив- у тех поспевает на скос, в поле рожь.
У тех есть семья, есть и дети и внуки,
Они не пьют на досуге, изучают науки.
Что тут ты увидишь? Угрюмые лица,
Им лишь бы упиться, всяк может гордиться,
Что он победил всех в распитии вин.
Но деньги закончились... вот он один.
Уже на задворках веселья хмельного,
Уже не сидит у стола он, большого.
И так он закончит свой век, о безумный,
Обидно же нам - ведь быть может он умный.
Но жизнь не сложилась и земля не дала,
У кого-то плодит, у кого-то бедна.
А может хотел поступить на врача,
Но ответили - "Нет уж!", - ему, хохоча.
Конечно, кто примет учиться без денег,
В потёртом пальтишке лишь пара копеек.
И сил уже нету, и нету надежды.
Промозглые ветры развевают одежды,
В которые, кутавшись, он побредёт,
Потрясая руками, слёзы горючие льёт.
И как дальше жить, как от горя забыться,
А тут есть трактир и там можно упиться.
И вот уже он забредает туда,
- "Дешёвого пойла, денег нет для вина!".
И старый трактирщик нальёт и поставит,
Дубовую кружку и жестом направит,
Куда-то туда, в тесноту, где веселье,
Там кто-то уж спит, у кого-то похмелье.
На этом закончим печальный рассказ,
Реальная жизнь - безо всяких прикрас.
Что ж с нашим героем? Кто знает где он?
Что после случилось? С ним никто не знаком?
На эти вопросы не найти нам ответы,
Мы обычные смертные, просто поэты...