Мой милый друг, не осуди перо,
писавшее о горечи разлуки,
на холст бумажный возлагая руки,
творит поэт нетленное добро…
Он Мастер…? Может быть… и без сомнений
она его читает неспроста,
отбросив на лету ненужность прений,
лишь прикоснувшись к нежности листа…
На нём расцвёл молчальник безответный,
подобный ангелу в чертогах золотых;
ах, не скажи, он вроде неприметный
среди соцветий образов святых,
вот чьей-то властью свет неосторожный
проник в альков лучом седьмой луны…
И как же так, что стало вдруг возможным –
в его творения мы тайно влюблены…