Усталость мне мысли вяжет,
Похожими стали на пряжу,
Они в этой серости дня,
В которой влачусь, кляня
Рожденье и смерть,
И взлёт и паденье,
Желанье своё и своё отвращенье.
Мотаю в себе безразличья клубок,
И долог был день, а всего лишь - в виток.
Из этакой пряжи моей, словно тины,
Вбирая в себя элементы резины,
Не появлялась, как нить, а тянулась
Цивильная мысль, и как только сомкнулась,
Названье во мне получила: виток.
Как море воды и как просто глоток,
Как нитей сплетение на клубке,
Как звёзды в смятенье, следы на песке.