вечные сомнения обглодали душу,
а строить на костях - глупо и не нужно.
здесь что-то горело огнем. и истлело.
теперь стало душно, осталось лишь тело.
так душно, как перед дождем на асфальте,
и пыльно, и скучно, и стерлось на карте.
истлело как спичка, отдав тихий свет,
огромная спичка длиной в пару лет.
а все ведь могло быть отлично, наверное,
если бы не вечные эти "наверное".
если бы думать об этом поменьше,
не вкладывать смысл во взглядов конверты.