гуляла ты среди берез,
любви искала, но не слез.
берез уж нет, стоят дома,
в одном из них живет она;
и речка мутною водой
уносит прочь ее покой..
дела-дела и день за днем,
все оставляя на потом,
любовь была, а может нет,
похожая на хвост комет;
и словно дымка на глазах,
воспетая в ее стихах.
иных уж нет в ее судьбе,
но снова карандаш в руке,
и слов напрасных хоровод
закружит, унесет в полет..
и по законам жанра ей,
уже сгореть бы от свечей,
или погибнуть на глазах -
но вот живет, увы и ах!
зачем не знает, но живет.
и день за день, за годом год,
с карандашом в своей руке
сейчас напишет о тебе,
а может о движенье звезд,
о том как ветер в даль унес
печаль, и слезы, и тоску...
поверить надо, но кому?..
когда вокруг сплошной обман,
как плотный утренний туман...
29.09.2012 13-53