Август пьянит, глотком уходящего лета,
Небом песочным, рассыпанным в звездной пыли.
Ива усталая ждет у пруда до рассвета
Клин журавлей, улетающих с милой земли.
Запахом яблок в саду весь воздух пропитан,
Лист пожелтевший, держу я в своей руке,
Томик стихов до дыр этим летом зачитан,
А на обложке, скрипач в золотом сюртуке.
И кружит ветер в облаках,
Сбивая, птицы в стаи,
Как жаль, что лето не вернуть,
Что мы чужими стали…
А может снова все вернуть,
Ведь мы с тобой летали...
Как получилось не пойму,
Что мы чужими стали.
Август засыплет листвой душевные раны,
Осень оркестр свой настроит на ля минор,
И через год нам, наверно, покажется странным,
Что так и не вышел у нас с тобой разговор.