Где-то сыплется клёна листва,
Опадают монисты берёз,
Кем-то сказаны, с тайной, слова,
Что рассыпались искрами рос.
Они сложены, с грустью, в букет,
Так подобраны тонко цвета,
В них, возможно, вопрос и ответ,
И души, не таясь, красота.
Вдруг, от этой святой простоты
И от искорок чьей-то души,
Строчки сами спешат на листы,
Кто-то их прочитает в тиши.
Пусть они в сердце свечи зажгут,
Чтоб светили в дороге всегда,
И пусть их очень верно прочтут,
И услышат заветное: «Да»!