***
Слова роятся какие-то: воздух, смерть –
Пушистая верба и бархатных платьев пыльца.
У каждого волка – черты твоего лица
И мягче, чем буква "о", на загривке шерсть.
И вот я дую то в это ухо, то в то.
Не дальше, чем внутрь, видят мои глаза.
Не дольше, чем имя, длится испуг, и за-
мирают цветы, и уходит из комнат тепло –
И прикосновенья мгновенно теряют такт...
Я слушаю волчье сердце твоё украдкой.
Там тихо-тихо, так тихо, что слышно, как
В Приливной бухте подтапливает палатку.
29.09.2012