Когда окончательно состояние «с меня хватит»,
Приходит смерть в медицинском стерильном халате,
Пропахшая белизной и метиловым спиртом,
А должна асфоделами пахнуть, в крайнем случае миртом.
Или все-таки чем-то другим (древовидным лавром?).
Или все-таки серой какой или примесью лавы?
Но видно так не бывает в нашем веке пико- и нано-,
Где господствует технология и проистекает прана.
Здесь консерватор не нонсенс даже когда либеральный.
А у души наступает инсульт спинальный:
Мне даже «влом» со смертью плести интригу.
Я ей покажу лениво громадную жирную фигу,
А в лицо презрительно фыркну – не инновационна.
И поделю «хватит» между вами, друзья, порционно.
А сама убегу на Север. Аdieu, не скучайте.
И странных попутчиков больше не привечайте.