Утро.
Почти середина лета, подготовка души идет бойко. Что это будет: палитра бедствий, игры с огнем, перестройка, а может Небес поцелуй до колик, а может быть с барной стойкой. Скорее всего, рассветы, да радуги чудеса, а в них, всё соцветие, где ты и я пробудились. Весна пыхтела с зимы под маем, а лето пахнуло жарью. Живу об асфальт с размаху и всем временам подражаю, ведь создан из звезд и праха, ведь выдохнул, провожая… за дверь, за мечту, за Землю подмокшие записи стылые. Поверь, я прочту, я внемлю… а Ты меня, может, помилуешь…
Вечер.
1. 1.
Пробудись к Абсолюту – шепчет судьба.
Заберись в даль себя – саднит счастье ухо.
Ну а мы, во кресте пробудившись едва,
рассуждаем по детски, но сухо.
1. 2.
Вымеряя границы добра и зла,
окопавших фронтами законы,
мы вдыхаем лучи разноцветного ремесла
и даруем друг другу поклоны
1.3.
В наших книгах от вольного записи
и мечтой нареченный маршрут –
даже если дракон и оскалится,
его, взяв за клыки, развернут.
11 июля 2012