Я часто думал по ночам:
Зачем опять живу?
Каким неведомым ключам
Обязан наяву?
Откуда бьёт источник мой
И кто его хранит?
Ославлен он святой водой,
Вмурован в малахит?
Какой красавице берёг,
Чтоб чёрным оттенить
Бардовый шёлковый платок,
Не трущуюся нить?
Она сказала:
Погоди…
И вечность замерла.
А что осталось впереди?
Дела, дела, дела…