Жил-был один Поэт,
прекраснейший Поэт.
Его стихи восторги вызывали.
Жил-был без всяких бед,
день-ночь строчил куплет.
Поклонники от строк его стонали.
Но в чём же был секрет,
таланта в чём секрет?
Завистники все недоумевали.
Быть может, тайны нет:
ему строчить куплет
неведомая сила помогает?
Но вот ещё пассаж,
отменнейший пассаж:
есть Муза у Поэта – легкокрыла -
шикарнейший типаж
(по телу аж мандраж) -
его жена, красавица Людмила.
И вот завистник злой,
от желчи сам не свой,
торопится Людмилу обольстить.
Он так и эдак к ней,
умащивает, змей,
что будет Музу день и ночь любить.
Что он – её кумир,
желаннейший кумир,
что созданы они лишь друг для друга.
Уверен, что она,
хвалой его полна,
уйдёт всенепременно от супруга.
Всё так и вышло. Но…
С красавицей женой
завистник время радостно проводит.
Да только вот стихов,
прекраснейших стихов
писать у лихоимца не выходит.
Уж, он и так, и сяк, -
измучился в косяк,
да только Музочка не вдохновляет.
А наш Поэт грустил,
о Люде погрустил,
да вновь стихи и день, и ночь ваяет.
Завистник прогадал!
Ужжжжасссно прогадал!
Теперь ещё нахлебница-обуза,
желанный идеал
(задаром бы отдал!),
сидит на шее, просит кушать - Муза.