Поистратились у сентября
Золотые последние числа,
И всё резче сгорает заря,
И всё легче срываются листья.
Ничего их не держит уже
На издёрганных русских осинах.
И опять вечереет в душе,
И опять не грустить я не в силах.
Окликают меня журавли.
Жаль: и в эту – хорошую осень,
Улетая из нашей земли,
Грусть мою журавли не уносят.
Кличут птицы – и листья летят!
Будто их кличут птицы с собою.
Листопад! Листопад, листопад!
Над моей закружился судьбою.
Но – пусть листья во тьму сорвались,
Пусть вокруг умирания шёпот, –
Я, как прежде, цепляюсь за жизнь,
Я, как прежде, надеюсь на что-то…