Спасибо за вдохновение, Ловчий.
Море будет.
Пожалуй, мой друг, это правильно, что снова по венам сон
И мы забываем, петляя там, кто настежь в кого влюблен.
Не ловятся рифмы и даже макрель, не строятся мысли в ряд,
Мешается с кровью весны капель и робко зовет назад,
Напоминая нам о ласке костров и пыли ночных дорог,
О пустошах сплошь из вереска, что ты позабыть не смог.
О старых надгробных трещинах по мрамору сгинувших тел,
О том, что у каждого странника есть свой путеводный предел.
О тысячах книг перекромсанных, что нам уже не сочинить,
О маленьких краденых ножницах, терзающих красную нить,
О закоулках безвестности, провидцах и ворах с дорог
(последнее, что они видели - был кованый твой сапог).
О тихой моей жестокости, за миг перешедшей в страсть,
О жертвенных снах и расценках на беспредельную власть...
Пожалуй, так будет правильно - на губы стежками печать
(заигрывать с памятью велено лишь тем, кто способен молчать).
Не в силах по векам инеем - засыпь хоть под кожу соль,
Куда ж ты стыдливо отводишь глаза, послушать меня изволь.
Не строятся головы в ряд? Не ловятся души и даже пыль?
А ты смени размерный ряд. И сказку смени - на быль.
Попробуй им рассказать о лиственной смене дней,
О вечере, теплом и мертвенном, о яркости взлетных огней,
О светлячках и абстракциях располосованных вен...
О том, как ты любишь изнаночно - до судорог клеточных стен.
Я бы могла еще... но зовет балов и погостов вой.
А ты пиши, им понравится! Но только молчи - со мной.
Знаешь, мой друг, наша истина - во взгляде со дна морей
Сторожа старого кладбища мира гнилых кораблей.
Иллюстрация: PYSTOTA V SERDCE