Его жизнь поставила на колени,
Чтобы мы позабыли о собственной лени,
Только трудно до душ ожиревших, заплывших,
Достучаться солдатам, так Отчизну любившим...
Разве в том их вина, что не стали убитыми,
Почему же Отчизной стали вдруг позабытыми?
И с рукою протянутой бродят, как нищие,
На стакан бы собрать и немножечко пищи им...
Когда кровь проливали, были все они первыми,
В очередях бесконечных теперь, да с какими же нервами,
Может выдюжить сердце пустоту отчуждения,
Ничего нет страшней - быть живым, но в забвении...
12.01.2011
Проспект Мира