На смятой подушке развеются сны,
Остынет тепло моего одеяла.
И утро опять не прервёт тишины,
Не спросит где то, что меня согревало.
Один я. Среди обезумевших стен,
Нечитанных книг, не просмотренных фильмов.
Часами сижу, будто бы манекен.
Пью терпкую дрянь из пустого графина.
Души моей прерван не долгий полёт.
Вспорхнуть бы стремглав мне за синею птицей.
А где-то под небом клин стаи плывёт.
Меня же к земле тянет боль в пояснице.
Мой мир опустел. Облетела листва.
Я осенью этой живу неумело.
Всю память свою не щадя пролистал,
Но так не нашёл, что меня прежде грело.