Легкая грусть об ушедшем прошлом
Стекает по строкам в ладони мои,
И хочется тоже взгрустнуть ненароком
И тихо поэту шепнуть: "Ты твори!"...
Тетрадка раскрыта, заточены перья,
И Муза уселась к нему на плечо...
А я пью глотками умиротворенье,
И осень холодная - мне ни по чем!
Но капля за каплей стекает любовью
По буковке каждой поэта душа,
И просится птицей к его изголовью
Строка-вдохновение, искрой дрожа...
И снова и снова, пронзительно громко
Кричат его строки, и манят, и жгут...
Он пишет, а я представляю потомков,
Которые света творенье прочтут...