К чему печаль в надломленном судьбой стакане?
Осколки режут пальцы кровь на волю выпуская.
И дождь по крыше третий день без остановки.
А я в ночи понять пытаюсь:кто волки,а кто овцы?
И если за предательство друзей-не стоит слёз,
А за любовь платить наличностью хрустящей.
То что останется у нас в душе,проживши жизнь,
Согрев себя-сгореть дотла как самолёт бумажный?