***
Какое пасмурное, прохладное и туманное утро. Такое чувство, что в воздухе повисли крупные капли. Они падают под тяжестью своего веса на все, что меня окружает, и все становится влажным и холодным. Когда именно таким утром едешь в автобусе, слышишь сонную тишину, видишь заспанные глаза людей, чувствуешь напряжение в воздухе, ты понимаешь, что начался новый день. Как он продолжится? Как закончится? Ты не знаешь и даже не догадываешься, но чувствуешь его новизну. Пусть у тебя на душе ни капли радости, а только чувство одиночества и единства в этом мире, все-таки ничтожная частичка тебя радуется, где то в глубине. В эти минуты ты слышишь только шум двигателя и дыхание рядом стоящего пассажира. Никто не произносит ни слова, потому что все еще находятся во сне.
И вот, кто-то нарушает молчание. Кто-то видит знакомое лицо. Все пробуждаются и оглядываются по сторонам, в поисках «нарушителя». Найдя это «подлое существо» и успокоившись, все устремляются вновь в свои мысли. У каждого они индивидуальны.
Кто-то думает о работе, кто-то о семье, кто-то о бессонно проведенной ночи, кто-то о предстоящих событиях, которые могут изменить его благосостояние. Но никто, никто не задумывается о будущем, о жизни в целом, потому что все об этом забыли. Все мысли людей имеют лишь бытовое значение. А ты стоишь и думаешь о том, что из всего этого может получиться что-то новое, что-то необычайно прекрасное.
Дайте пару часов и бутылку виски, и мой опьяненный разум будет высекать во времени необычайные орнаменты словами, которые будут звенеть в мыслях. Дайте выкурить еще одну сигарету, и вы услышите от меня то, что не слышал еще ни один человек во вселенной. Но сейчас виски рядом со мной нет, поэтому я пишу только то, что я чувствовала и продолжаю чувствовать. Зато есть сигарета. И выпуская дым из своих легких, я наполняю себя последним вдохновением, которое продолжает писать за меня.
Сейчас четыре утра, или ночи, это трудно сказать. В это время кто-то досматривает последние сны, и через пару часов им вставать и ехать на работу, предаваться обыденности и бытности. А ты сидишь перед открытым окном и наблюдаешь, как прохладный ветер бьется о листья деревьев, как продолжают гореть фонари, как пробивается через серые облака тусклый и холодный свет луны, как в домах чернеют окна. Они скоро начнут загораться, в них будут появляться силуэты людей, собирающихся выпить чашку горячего кофе.
И снова, никто из них не задумается о вечности, о счастье, о радости, о любви и о чем-то духовном. Снова в мыслях будут только бытовые проблемы. Но ведь это и правильно. Ведь об этом некогда думать в нашем сумасшедшем мире.
И вот, ты встречаешь рассвет. Полнеба озаряется первыми лучами солнца, которые медленно ложатся на город. В городе выключаются фонари, стихает ветер, и город становится тихим и серым. И вот снова начинается утро. Такое же серое, пасмурное, мокрое и туманное утро, как и прошлое. Но теперь, кажется, что небо плачет, плачет все теми же серыми унылыми слезами. Оно покрывает ими каждый лист деревьев, каждую травинку, каждый камень. Дороги начинают принимать цвет мокрого асфальта, а с крыш уже начинает стекать накопившаяся вода.
Ты видишь первый зонт на улице, и понимаешь, что скоро улицы будут заполнены людьми, спешащими кто куда. Город будет похож на цветную картинку с высоты птичьего полета из-за множества разноцветных зонтов. Картинку, в которой не будет ни смысла, ни логики.
А ты закрываешь окно и ложишься в теплую кровать, потому что понимаешь, что все это не прибавит тебе ни радости, ни злости, ни каких либо других чувств, и ты не увидишь в этом ничего особенного, что может тебя вновь одарить лучом счастья. Во всем этом есть только беднота чувств и духовности.
За каждым зонтом есть человек, который в городской суете, не замечает и тем более не запоминает лица, полного равнодушия, проходящего мимо другого такого же человека. Ты ложишься и забываешься сном, чтобы проснуться уже в другом времени.
Ты спишь, а за окном творится жизнь. Все также льет дождь, ветер сбивает последнюю листву с деревьев, по дорогам продолжают бежать ручьи слез. Небесных слез.