Ну не пишутся стихи об осени,
Видно потому, что дачи нет.
Вот была бы дача, был бы плед
И собака охотничья.
А еще корзины грибов и яблок.
Сарай с мешками, веревками, тазами.
И все сами, сами своими руками и грибы,
И яблоки, и может быть даже клюкву.
Прислушивалась бы к стуку дятла
Или как сосед дрова рубит.
Сосед был бы Юра, бывший врач с усами,
Чуточку в меня влюбленный, разведенный,
С доброй престарелой мамой.
И сосны неподалеку шумели бы корабельно.
А в доме на стене репродукция Пукирева
На которую я бы все смотрела, смотрела, смотрела.