В центре Москвы,вблизи от Кремля,
Где площадь Cветила поэзии русской,
Поэт молодой и любивший себя,
Шлялся по улице вовсе не узкой.
Талант молодца, не имевший границ,
Имел по пути постоянные кочки,
Причиной тому было свойство страниц,
Порой содержать убогие строчки.
В пути повстречал он такого героя:
Худой человек, без шарфа и без шляпы,
Во взгляде тоска, чуть пригорбившись, стоя,
Играл на гитаре занятные ляпы.
Лицо музыканта смешно улыбалось,
А руки играли веселый аккорд,
Гитара прохожим как-будто смеялась,
Приятные ноты бодрили народ.
Поэт стоял рядом и слушал струнЫ
Мелодию звонкую, но заурядную,
Казалось как будто все до спины
Сдавила ему рубашка нарядная.
"Как можно собрать столько народу,
Играя ногтями на инструменте?
Не нужно ума, дарованья природы,
Лишь барабан на аккомпанементе!
Сколько труда сложил я в свои строки!
Сколько ночей я бессонных провел!
А этот пацан, лишь сделав уроки,
Столько народу на площадь привел."
Поэт неучтиво плюнул в траву,
Направился прочь от столь гадкого дела,
И дома всю ночь в полубреду,
Мечтал, что играет на виолончели.