Среди сакуры, дивно цветущей,
Жил один безупречный поэт.
Он решил, что нет вещи лучше,
Чем воспеть белоснежный цвет.
Он отправился в дальние горы,
Он искал откровения лет.
Он снимал с ярких строк затворы -
Он нашел ослепительный свет.
Он писал белоснежные рифмы -
Позже начал писать акварелью.
И не только глубокой пастелью,
Стал любых цветов колыбелью.
...Моих пальцев касаются волны -
Я решила писать о море.
Я не гений, и я не поэт,
Просто я влюблена в синий цвет.
Просто я влюблена в крики чаек,
В пену волн и в крупицы песка,
В горизонт, где сливается с небом
Бирюзовая моря тоска.
Волны ласково лижут мне ноги,
Как привычный домашний кот.
В голове лишь: "Спасибо Боги,
Что я здесь, и что море живет!"
Оно дышит, с каждой волною
В унисон разбиваясь о брег.
Я хочу стать русалкой морскою,
Чтоб сестрой быть шальному прибою,
В глубине затеряться навек...
Растворится душа под толщей
Слез, невыплаканных Землей.
Забери меня море с собою,
Чтоб коснуться порою ночной
Твоих ног восхищенной волной...