Между топорами и стрелами,
дамами и их кавалерами,
зимними ночами и летними
что-то получилось не так.
Жил-да-был художник и пьяница,
жил и рисовал свою странницу,
кто она такая – неведомо,
просто остальное пустяк.
С чистыми глазами и светлыми,
будто золотыми монетами,
(если вы забыли о вечности,
вечность обойдется без вас).
Дом четыре, улица Нежности,
два звонка, как знак неизбежности:
– Дам за эту деньги хорошие.
– … Лучше завтра. В этот же час.
Снял с мольберта, выключил тусклую
лампу и пошел за закускою,
вот тогда она, хоть и струсила,
медленно открыла окно. …
С той поры, без имени-отчества,
бьется о свое одиночество,
в запертые ставни таращится.
А художник?
Умер.
Давно.