Цвета Восьмого Круга

               
Перерожденье… Цвет огня.
Меня сомнения изгрызли…
Они измучили меня!
Блудливой кошкой трутся мысли…

Зелёный цвет… Ломберный стол….
И карты судьбами владеют.
Я повернулся, отошёл…
А губы как мороз. Немеют.

С холодных губ стекает ложь:
Да ты не смыслишь ни бельмеса!
И крест ты в бешенстве берёшь,
Натужно изгоняя беса…

Магическая чернота…
Извольте извиниться, сударь!
Она не врёт, моя мечта!
Она сама себе Иуда!

И круг восьмой… И белый цвет –
Помеха всех предначертаний…
Стремлюсь в безверие побед,
Бегу в бессилие мечтаний.

Вот синий цвет. И яд – в бокал,
Шипит кипящая отрава…
Я вас, заметьте, проморгал,
Но это так, случайно, право!

Что вам мой угнетённый стон!?
Желудок разрывают боли…
Да, я отравлен и сражён,
Но вам не легче – я спокоен!

Теперь я шивомногорук,
Теперь – металл – мой голос гневный!
Восьмой уже очерчен круг,
И ухожу я снова в первый…


Чингисханыч, опус 71.