Я сижу рожаю строки,
Десять дней не разгибаюсь,
Что-то мысли не глубоки,
Не идет как ни стараюсь...
Тяжело же быть поэтом!
Лучше б был я пианистом,
И на сцене, взятый светом,
Я б сидел в костюме чистом,
Брякнул пальцем по актаве -
Зал зжимаеца в экстазе...
Я б смотрелся круто в славе,
Как цветок в китайской вазе.
Впрочем слава ведь шалава,
Для неё мы лишь игрушки,
Все фигня, когда есть слава!
Так сказал великий Пушкин.
Что ж, утру халатом сопли,
Загружу Windows Vista…
Нахрена я стал поэтом?
Лучше был бы я таксистом...