Нету праздника, нету и бдения, но, терпением наделена,
Вспоминаю дорог разветвления, я, лишенная таинства сна.
Кто считал говоренья излишеством письмена отложил на потом...
Тишь на звезды колючие нижется, пульс стучит как глухой метроном.
Как же поздно рождаются истины, как скупа на прозренья судьба,
И на встречу надежда немыслима - поднебесная голытьба.