Слишком трезвые мысли – но всё невпопад,
И размеренность дней зажимает в тиски;
В сотый раз выбираю свой собственный ад,
Но сомнения в выборе – с красной строки.
Вензеля длинных слов, как всегда, оттеняют
Напыщенной важностью глупость идей;
Кто? Зачем? Отчего? Снова не совпадает
Бесполезность надежд и поток серых дней.
Мне «здесь» и «сейчас» что-то не по нутру;
Так хочется искренней, истинной радости –
Не той лицемерной и приторной сладости,
В итоге которой впадаешь в хандру,
Не белой вороны среди воронья
Бравады нахальной, коварной и жадной,
Не ханжеской спеси, улыбки злорадной,
И не упоения собственным «я»,
А радости той, когда счастлив лишь тем,
Что день, зарождаясь, нам дарит свой свет,
И нет сожалений растраченных лет,
И можно быть рядом навеки … но с кем?
Цепь несовпадений – тот замкнутый круг,
Что, вновь на излом испытав силу воли,
Вновь дарит в награду венец чёрной боли,
Лишь усугубляя тяжёлый недуг.
И всё-таки страшно стремиться туда,
Где тени надежды и призраки веры
Призывают уйти, не оставив следа,
А оставив лишь тень – тень легенды-химеры.
Снова всё невпопад, но не нужно подсказки;
Всех нас ждёт неизбежно похожий итог.
Я не верю в счастливые светлые сказки
И уже не ищу к ним ведущих дорог.