Прости меня, мать, что я прячу подарок твой щедрый,
На цепь посадив в самой дальней из камер темницы,
Укрыв скорлупой, словно мягкое семечко кедра,
И думая только о том, как прожить и не спиться.
Прости меня, мать, что не видеть смеющихся внуков
И снова дитя не прижать к опустевшей груди,
Что сердце моё – кладяница бессмысленных звуков,
И только дорога змеёй извилась впереди.
Прости меня, мать, что я камень жестокий и глупый,
Что речь моя режет точнее и глубже ножа,
Что разум мой жжёт, словно солнечный луч через лупу,
А очи души зеленеют куском витража.
2012