Ты не умеешь меня любить,
и мне страшно в это поверить.
Потому что, увы, не забыть
то, что было часам не измерить.
А я опять брежу тобой:
целый день я ищу тебя в людях.
Только ты стала другой,
тебя трудно искать в буднях.
Ведь обычно ты сидишь ночью,
с пятницы на понедельник.
В моих снах, на руках - с дочерью
Нашей дочкой. Зимой. В сочельник.